三代人的饑餓與和平

周末的傍晚，晚霞照在會(huì)仙河公園里。我和先生并肩走著，運(yùn)動(dòng)鞋踩在公園里晚霞鋪滿地的路上。他忽然側(cè)過頭問：“你從來沒見過你的奶奶？”我停下腳步，望著遠(yuǎn)處的穿鏡山，輕輕點(diǎn)頭：“是的，從小到大沒見過。”

父親的聲音仿佛從歲月深處傳來。那年我七歲，坐在老家堂屋的門檻上，看他用砂紙打磨舊犁。“那時(shí)候家里窮啊，”他的手指在犁鏵上摩挲，“你奶奶是被餓死的。”陽光透過窗欞，在他皺紋縱橫的臉上投下明暗交錯(cuò)的光影，我看見他喉結(jié)滾動(dòng)了一下，“你還有個(gè)四叔，是個(gè)退役軍人。”

父親放下犁，從墻根摸出旱煙袋。“你四叔聰明得很，過目不忘。”他點(diǎn)燃煙絲，煙霧繚繞中眼睛亮起來，“在街上看見別人挑著大印走，回家就能刻出一模一樣的。部隊(duì)里的操練動(dòng)作，看一遍就會(huì)。”煙鍋在鞋底敲了敲，火星濺在青磚地上，“退役第二年就得了肺結(jié)核。那時(shí)候哪有什么好藥？眼睜睜看著他瘦成一把骨頭……”他的聲音突然哽咽，煙袋從指間滑落，在地上滾出清脆的聲響。

我記得那天父親蹲在門檻上哭了很久，肩膀一抽一抽的。“你奶奶走得早。”他用袖口擦著臉，繼續(xù)說：“我那時(shí)候才十歲，最親的就是你四叔。他總把省下的窩窩頭分給我……”秋風(fēng)卷起地上的玉米葉，在院子里打著旋兒。父親抬頭望著天空，云絮緩緩飄過，很可惜地說：“他還沒來得及結(jié)婚……”

沉默像暮色一樣籠罩下來。父親忽然又開口，聲音低得像耳語：“你還有個(gè)六姑，長得可俊了。”他撿起腳邊的小石子，在地上畫著什么，“那年她十三歲，餓得實(shí)在受不了，看見別人燒木薯，就跟著吃了。中了毒，沒捱到天亮……”石子在地上劃出歪歪扭扭的線條，像個(gè)破碎的月亮。

我數(shù)著父親說的三個(gè)親人：奶奶、四叔、六姑。他們的名字在我舌尖打轉(zhuǎn)，卻連模糊的輪廓都拼湊不出來。父親是1940年出生的，比共和國還大九歲。他總說自己是“舊社會(huì)的尾巴”。那些關(guān)于饑餓的記憶，像刻在骨頭上的花紋，永遠(yuǎn)不會(huì)磨滅。

我出生在70年代初，記憶里最深刻的是糧票的顏色。母親把糧票仔細(xì)夾在戶口本里，每次買米都要數(shù)了又?jǐn)?shù)。但我從未體會(huì)過真正的饑餓，米缸里永遠(yuǎn)有吃不完的大米，過年時(shí)糖果能裝滿玻璃罐。直到上大學(xué)，看到歷史課本里的老照片——骨瘦如柴的孩子，空空的米缸，才隱約懂得父親那些故事的重量。

去年陪父親回老宅子，堂屋的梁上還掛著當(dāng)年的竹籃。他指著籃底的補(bǔ)丁說：“這是你奶奶縫的。”陽光穿過竹篾的縫隙，在地上投下細(xì)碎的光斑。“那時(shí)候要是有現(xiàn)在的白米飯，”他忽然笑起來，眼角的皺紋擠成一朵花，“你奶奶就能看著你長大，你四叔說不定能當(dāng)工程師，你六姑……”他的聲音漸漸低下去，手指輕輕撫摸著竹籃的紋路。

先生遞來一瓶水，打斷了我的思緒。“想什么呢？”他問。我望著遠(yuǎn)處嬉戲的孩子，他們手里拿著彩色的氣球，笑聲像風(fēng)鈴一樣清脆。“沒什么，”我接過水瓶，“只是覺得能生在這個(gè)時(shí)代，真好。”

風(fēng)卷起地上的落葉，在空中打了個(gè)旋。我想起父親常說的話：“你們這代人，是泡在蜜罐里長大的。”以前總覺得這話老套，現(xiàn)在才明白其中的分量。那些從未謀面的親人，用他們的生命鋪就了我們的和平歲月。就像這秋天的落葉，腐爛在泥土里，滋養(yǎng)著來年的新芽。

夕陽把我們的影子拉得很長。先生牽起我的手，溫度從掌心傳來。我忽然想，等我們老了，會(huì)不會(huì)也給孩子們講起今天的故事？講起那些饑餓的歲月，講起那些從未見過的親人，講起和平的可貴。

遠(yuǎn)處的路燈亮起來，昏黃的光籠罩著回家的路。我握緊先生的手，腳步變得堅(jiān)定。那些逝去的生命，從未真正離開。他們活在父親的眼淚里，活在老宅子的竹籃里，活在我們每一口安穩(wěn)的飯食里。