(來源:沈陽晚報(bào))
轉(zhuǎn)自:沈陽晚報(bào)
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□張宏宇
母親就像一本舊童謠書,翻開泛黃的書頁,就能看到過去的美好時(shí)光。她總愛坐在那把老藤椅上,膝上放著一本邊角磨破的舊書。她輕輕撫摸著書頁,像是在和過去說話,嘴里哼著熟悉的調(diào)子。那些旋律像會(huì)跳舞的小精靈,從她嘴里蹦出來,鉆進(jìn)我的耳朵里。
我靠在她的膝上,聽著那些輕柔溫暖的歌聲。那些聲音不只是簡(jiǎn)單的音符,更像是一種可以觸碰的溫暖,輕輕包裹著我幼小的心靈。童謠里的詞句都很簡(jiǎn)單,“月亮光光,照地堂”“搖啊搖,搖到外婆橋”,但這些簡(jiǎn)單的句子卻充滿了韻律。在每個(gè)夜晚,它們都成為我和母親之間最甜蜜的紐帶。而當(dāng)這些簡(jiǎn)單的詞句從她口中唱出時(shí),仿佛被賦予了新的生命,顯得格外動(dòng)人。
她的嗓音并不清脆悅耳,反而帶著些許沙啞,但這沙啞中又透著幾分甜意,像是粗茶里融入了蜂蜜,喝下去,暖意從喉嚨一直蔓延到心底。這本童謠里,藏著母親對(duì)我滿滿的愛。記得她教我認(rèn)字時(shí),總是耐心地把字拆成筆畫,一筆一畫地?cái)?shù)給我聽,那聲音帶著節(jié)奏,不知不覺就變成了一首首動(dòng)聽的歌謠。“小老鼠,上燈臺(tái),偷油吃,下不來,喵喵喵,貓來了,嘰哩咕嚕滾下來。”她輕聲念著,我跟隨著她的節(jié)奏,那些原本呆板的方塊字仿佛在紙上活了過來,跳起舞來。
下雨的日子,母親總會(huì)放下那本翻舊的童謠集,靜靜地坐在窗前。我常常覺得,對(duì)她來說,那淅淅瀝瀝的雨聲也是一首特別的童謠,沒有歌詞,只有悠長(zhǎng)的旋律,從天空一直流淌到心底。這時(shí),我總會(huì)想起母親教我的那首童謠:“小雨小雨淅瀝瀝,就像小精靈在跳舞。”時(shí)光飛逝,我慢慢長(zhǎng)大,學(xué)會(huì)了認(rèn)字讀書。那本曾經(jīng)伴我入睡的童謠集,不知何時(shí)被遺忘在角落,漸漸落滿灰塵。
母親漸漸老了。她教我的那些童謠卻依然年輕,和幾十年前一樣。那些簡(jiǎn)單的旋律里,藏著一個(gè)我再也回不去的世界。童謠是什么呢?它不像詩歌那樣講究格律,也不像歌曲那樣旋律復(fù)雜,它更像是母親輕聲的哼唱,是灶臺(tái)邊升起的炊煙,是夏夜里輕輕搖動(dòng)的蒲扇,是粗糙手掌中透出的溫暖。它簡(jiǎn)單得就像一張白紙,可這張白紙上,卻畫滿了童年的記憶。
母親的聽力大不如從前,說話要靠近才能聽清。但有時(shí)看她坐在窗邊曬太陽,嘴唇微微動(dòng)著,我知道,那本童謠還在她心里翻動(dòng)著。只是聲音太輕太輕了,只有她自己能聽見。而我的心里,也珍藏著一本童謠,是母親一字一句寫下的。那些字跡雖然歪歪扭扭,卻深深地刻在那里,任憑時(shí)光流逝,也永遠(yuǎn)不會(huì)褪色。
那天整理舊物時(shí),我無意間翻出了那本童謠集。泛黃的扉頁上,歪歪扭扭地寫著我的名字,那是母親握著我的手,一筆一畫教會(huì)的。那一刻,我的心突然被觸動(dòng)了,耳邊仿佛又響起她教我數(shù)筆畫時(shí)溫柔的聲音。記憶里,她唱歌時(shí)的甜美嗓音,以及她望著雨簾時(shí)那安靜而深邃的神情,都清晰地浮現(xiàn)在眼前。
母親就像一本被我們隨手?jǐn)R置的童謠集,因?yàn)樘^熟悉,反而常常被遺忘在生活的角落里。我們總以為來日方長(zhǎng),卻不知?dú)q月早已在書頁間悄然流逝。待到我們終于想起要細(xì)細(xì)品讀時(shí),才發(fā)現(xiàn)那些溫暖的文字已經(jīng)褪色,而那個(gè)曾經(jīng)為我們輕聲吟唱的人,也已在時(shí)光中漸漸老去。
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