北京
你有沒有見過那種人——明明已經渾身濕透，卻還要死死攥著一把破傘。
她以前就是這樣。
門縫漏進來的風會讓她驚醒，天花板上的霉斑是她最熟悉的地圖。那些年被泡軟的木頭，她一塊塊換過；漏雨的角落，她用塑料布一層層蓋過。她以為只要足夠用力，就能把什么擋在外面。
直到某個深夜，手指終于松了。
不是放棄，是真的沒力氣了。門開了一條縫，泥土的味道混著潮氣涌進來，她等著崩塌，等著那句"我早就知道"。但什么都沒有發生。柱子還在，屋頂還在，只是雨聲變了——從砸在鐵皮上的暴怒，變成了敲在木檐上的問候。
原來有些潮濕是趕不走的。
它會在凌晨三點滲進地板，會在你曬被子的時候突然轉陰，會在你終于覺得"今天不錯"時從關節里隱隱作痛。她以前恨透了這種失控感，現在卻會在雨后踩一踩積水，看倒影里的云走得有多快。
不是變得喜歡淋雨了。
是終于承認，自己從來就不是一間能永遠干燥的房子。那些她拼命修補的裂縫，有些本來就是光進來的地方。木頭被泡過太多次，反而學會了怎么在風里彎曲而不折斷——這個她花了十幾年才懂。
現在她還是會關門。
暴雨來的時候，誰不想躲一躲呢。只是不再用肩膀抵著門板了，不再數著雷聲發抖了。關就關得松松的，留一條縫給空氣對流，留一點余地給萬一。
因為她試過才知道——
最可怕的不是淋濕，是把自己關到發霉，還以為是安全。
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